Certa manhã, quando Gregor Samsa acordou de sonhos perturbadores, encontrou-se na cama transformado num verme horrível. Ele estava deitado de costas como uma armadura e, se levantasse um pouco a cabeça, poderia ver sua barriga marrom, ligeiramente abaulada e dividida por arcos em seções rígidas. A roupa de cama mal conseguia cobri-lo e parecia prestes a escorregar a qualquer momento. Suas muitas pernas, lamentavelmente finas comparadas com o tamanho do resto dele, balançavam impotentes enquanto ele olhava. "O que aconteceu comigo?" ele pensou. Não foi um sonho. Seu quarto, um verdadeiro quarto humano, embora um pouco pequeno, ficava pacificamente entre suas quatro paredes familiares. Uma coleção de amostras de tecidos estava espalhada sobre a mesa - Samsa era um caixeiro-viajante - e acima dela pendia uma foto que ele havia recortado recentemente de uma revista ilustrada e colocado em uma bela moldura dourada. Mostrava uma senhora vestida com um chapéu de pele e uma boá de pele sentada ereta, levantando um pesado regalo de pele que cobria todo o seu antebraço em direção ao espectador. Gregor então se virou para olhar pela janela o tempo nublado. Gotas