Un matin, alors que Gregor Samsa se réveillait de rêves troubles, il se retrouva transformé dans son lit en une horrible vermine. Il était allongé sur son dos en forme d'armure, et s'il relevait un peu la tête, il pouvait voir son ventre brun, légèrement bombé et divisé par des arceaux en sections raides. La literie était à peine capable de le couvrir et semblait prête à glisser à tout moment. Ses nombreuses jambes, pitoyablement maigres par rapport à la taille du reste de sa personne, s'agitaient impuissantes tandis qu'il regardait. "Qu'est-ce qui m'est arrivé ?" pensa-t-il. Ce n'était pas un rêve. Sa chambre, une véritable chambre humaine bien qu'un peu trop petite, reposait paisiblement entre ses quatre murs familiers. Une collection d'échantillons de textiles était étalée sur la table - Samsa était un voyageur de commerce - et au-dessus était accrochée une image qu'il avait récemment découpée dans un magazine illustré et rangée dans un joli cadre doré. Il montrait une dame équipée d'un chapeau de fourrure et d'un boa de fourrure qui était assise droite, soulevant un lourd manchon de fourrure qui recouvrait tout son avant-bras vers le spectateur. Gregor se tourna alors pour regarder par la fenêtre le temps maussade. Gouttes